И снова придется в январскую стужу
поганой метлою гнать мысли о лете,
себя заперев изнутри и снаружи,
ходить на прогулки в свинцовом корсете,
стереть без остатка заветные письма,
задраить все люки, закупорить банки,
линять по-французски, бежать по-английски,
и водку закусывать бледной поганкой.
В быту применять несподручные средства,
сгребать грязный снег в немогучие кучи,
и пачками жрать дорогой антисептик,
и делать, как хуже, не вспомнив, как лучше.
Не падать. Не думать. Болеть и лечиться.
И, рот запечатав фальшивим "без мазы",
в податливых стенах пустой психбольницы
любить тебя. Молча. До сорваных связок.(с)